O meu tempo é o fim do tempo. O meu lugar é escrever. O resto é mar. É ir e voltar!
Gostava talvez de fazer longas viagens, quem sabe, porque não, ir contigo ao Oriente. Mas não me dou ao trabalho nem seuqer de o pensar.
“ Viajo noites inteiras de uns pensamentos para outros”. Viajo por esta Lisboa que eu cuidava ser minha e afinal, descobri, não é. Por isso abalo, vou-me embora.
Lisboa fica mais vazia sem mim mas ninguém o vai notar. Vou depois do Inverno acabar e porque tenho pressa, vou devagar.
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